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<div style="background:#fff;border:#bbb dashed 1px;padding:5px"><a href="http://en.citatepedia.ro/comments.php?id=385285" style="color:#000;text-decoration:none"><div style="margin:10px 0"><strong>Les pas</strong></div><div style="margin:10px 0">L'hiver, quand on fermait,<br> A grand bruit lourd, les lourds volets,<br>Et que la lampe s'allumait<br>Dans la cuisine basse,<br>Des pas se mettaient à sonner, des pas, des pas, <br>Au long du mur, sur le trottoir d'en face.</div><div style="margin:10px 0">Tous les enfants étaient rentrés,<br>Rompant leurs jeux enchevêtrés ;<br>Le village semblait un amas d'ombres<br>Autour de son clocher,<br>D'où les cloches déjà laissaient tomber,<br>Une à une, les heures sombres<br>Et les craintes sans nombre :<br>Paquets de peur, au fond du coeur,</div><div style="margin:10px 0">Et malgré moi, je m'asseyais tout contre <br>Les lourds volets et j'écoutais et redoutais <br>Ces pas, toujours ces pas, <br>Qui s'en allaient à la rencontre <br>De je ne savais quoi d'obscur et de triste, là-bas.</div><div style="margin:10px 0">Je connaissais celui de la servante,<br>Celui de l'échevin, celui du lanternier,<br>Celui de l'âpre et grimaçante mendiante<br>Qui remportait des blaireaux morts, en son panier ;<br>Celui du colporteur, celui du messager,<br>Et ceux de Pieter Hoste et de son père<br>Dont la maison, près du calvaire,<br>Portait un aigle d'or à son pignon léger.<br>Je les connaissais tous : ceux que scandait la canne<br>De l'horloger, ou bien les béquilles de Wanne<br>La dévote, qui priait tant que c'était trop,<br>Et ceux du vieux sonneur, humeur de brocs<br>Et tous, et tous - mais les autres, les autres ?</div><div style="margin:10px 0">Il en était qui s'en venaient - savait-on d'où ? -<br>Monotones, comme un débit de patenôtres,<br>Ou bien furtifs, comme les pas d'un fou,<br>Ou bien pesants d'une marche si lasse<br>Qu'ils semblaient traîner l'espace<br>Et le temps infini aux clous de leurs souliers.<br>Il en était de si tristes et de si mornes,<br>Surtout vers la Toussaint, quand les vents cornent <br>Le deuil illimité par le pays entier : <br>Ils revenaient de France et de Hollande,<br>Ils se croisaient sur la route marchande, <br>Ils s'étaient fuis ou rencontrés - depuis quel temps ?<br>Et se réenfonçaient dans l'ombre refondue, <br>A cette heure des morts, où des bourdons battants, <br>Aux quatre coins de l'étendue, <br>Comme des pas, sonnaient aussi. <br>Oh ! tous ceux-là, avec leur fièvre et leurs soucis !<br>Oh ! tous ces pas en défilé par ma mémoire ! <br>Qui donc en redira le deuil ambulatoire <br>Lorsque je les guettais l'hiver, en tapinois, <br>Rapetissé dans mon angoisse et mon effroi, <br>Derrière un volet clos, au fond de mon village ?<br>Un soir, qu'avaient passé des attelages,<br>Avec des bruits de fers entrechoqués,<br>On trouva mort, le long du quai, <br>Un roulier roux qui revenait de Flandre.<br>On ne surprit jamais son assassin.<br>Mais, certes, moi, oh ! j'avais dû l'entendre<br>Frôler les murs, avec sa hache en main.<br>Une autre fois, à l'heure où le blanc boulanger,<br>Ses pains vendus, fermait boutique,<br>Il avait vu la dame énigmatique<br>Qu'on dit sorcière ici, et sainte un peu plus loin, <br>En vêtement de paille et d'or tourner le coin <br>Et vivement, entrer au cimetière ; <br>Tandis que moi, j'avais ouï, en même temps, <br>Son dur manteau flottant,<br>Comme un râteau gratter la terre. <br>Mon coeur avait battu si fort <br>Que, pendant toute une semaine,<br>Je ne rêvai que de la mort. <br>Et puis, qu'allaient-ils faire au fond des plaines<br>Ces autres pas qu'on entendait, vers la Noël, <br>Venir en masse, à travers neige et gel, <br>D'au-delà de l'Escaut massif et léthargique ? <br>Une lueur rouge et tragique <br>Mordait le ciel. Ils se rendaient, au long des bois,<br>Depuis quels temps, toujours au même endroit, <br>Près des mares que l'on disait hantées ; <br>On entendait des cris, pareils à des huées,<br>Monter. Et seul, le lendemain, <br>Le fossoyeur partait, la bêche en main,<br>Cacher là-bas, sous les neiges étincelantes,<br>Un tas de rameaux morts et de bêtes sanglantes.</div><div style="margin:10px 0">Mon âme en tremble encor et mon esprit<br>Revoit toujours le fossoyeur qui passe,<br>Et quand la fièvre ameute en moi, la nuit,<br>Les troubles visions de ma cervelle lasse,<br>Les pas que j'entendis étant enfant,<br>Oreille au guet, genoux serrés et coeur battant,<br>En mes heures de veille ou de souffrance blême,<br>Terriblement, me traversent moi-même<br>Et font courir leur rythme dans mon sang.<br>Ils arrivent, des horizons de lune et d'ombre, <br>Sournois, têtus, compacts, mystérieux,<br>Le sol en est dément. Leur nombre ?<br>- Feuilles des bois, grains de blés mûrs, grêles des cieux !<br>Ils sont pareils aux menaces qui passent<br>Et leur déroulement, pendant la nuit,<br>Est si lointain qu'ils semblent faire,<br>De lieue en lieue, une ceinture à la terre<br>Et, maille à maille, et, bruit à bruit,<br>Serrer en eux tout l'infini.</div><div style="margin:10px 0">Oh ! qu'ils me sont restés imprimés dans la chair<br>Les pas que j'entendais, par les soirs de Décembre<br>Et les routes de l'hiver clair,<br>Venir du bout du monde et traverser ma chambre !</div><div style="margin:10px 0"><br /></a><br />poem by <a href="http://en.citatepedia.ro/by.php?a=Emile+Verhaeren">Emile Verhaeren</a><div class=q>
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<script type="text/javascript" src="//s7.addthis.com/js/300/addthis_widget.js#pubid=citatepedia" async="async"></script><div style="display:inline-block" class="addthis_sharing_toolbox" data-url="http://en.citatepedia.ro/comments.php?id=385285" data-title="Les pas de Emile Verhaeren" data-description="L'hiver, quand on fermait,
 A grand bruit lourd, les lourds volets,
Et que la lampe s'allumait
Dans la cuisine basse,
Des pas se mettaient à sonner, des pas, des pas, 
Au long du mur, sur le trottoir d'en face.

Tous les enfants étaient rentrés..."></div>
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